Petit paysage de neige.

Mercredi 7 mars. La neige a beaucoup fondu. Les pentes ont retrouvé leurs couleurs : gris-bleu des rochers, terres orangées des forêts de fayards, verts et bleus sombres des conifères contrastent violemment avec la blancheur des plaques de neige qui résistent ici ou là. Merveilleux spectacle, dont je voudrai saisir ne serait-ce qu'un brin de sa mystérieuse alchimie colorée.

Pas complètement guéri de ma folie de la veille je repars en montagne pour tenter une aquarelle.

Je me retrouve dans une petite combe. Au fond la neige est épaisse, mais sur ses flancs elle a fondu et on voit déjà apparaître le sol. Je reste à l'ombre pour ne pas rééditer l'aveuglement de la veille, mais je vise un sujet sur le versant ensoleillé, à quelques mètres.

Je veux prendre le temps de l'observation et noter sur ma feuille ce que j'en comprends.

Rapidement j'ai froid. L'eau gèle dans mes gobelets (cette fois, pas d'eau tiède !). Les couleurs n'en font qu'à leur tête. Quelques diffusions fonctionnent pas trop mal, et les retraits deviennent faisables.
De temps à autre je place le bloc de papier au soleil et au vent, à quelques mètres de mon tabouret. Vaille que vaille, cela sèche un peu.
Trois quarts d'heure à une heure plus tard  je prends le temps d'une petite virée photos, puis je plie bagage. L'aquarelle est encore humide, mais je ne peux pas la garder à la main car le terrain est trop accidenté : je suis obligé de la ranger dans le sac à dos avant qu'elle ne soit sèche. A nouveau le rabat du bloc de papier vient écraser la couleur... Après tout, ce n'est pas plus mal, peut-être.

Rentré à la maison, j'ai la surprise de découvrir sur le papier les couleurs et valeurs de ce que j'ai fait en grande partie involontairement :  elles sont plus ternes, moins contrastées que ce que je voyais sur place.

Ce n'est peut-être plus de la peinture d'aveugle, mais de borgne assurément.